Материалы М. Синёвой

В нашем роду многие пишут: статьи, рассказы, стихи. По моему мнению, одна из самых талантливых журналистов семейства Востриловых — Мария Синёва (моя родная племянница). С некоторыми её работами можно ознакомиться в этом разделе.

Сколько себя помню ребёнком, мне никогда не удавалось проснуться раньше деда. К тому времени как я открывала тяжёлую белую дверь в его комнату, он уже возвращался с прогулки. Была у него такая привычка — выходить на прогулку по Бору рано утром и вечером. Иногда мама отправляла нас вдвоём. Меня усаживали в сани, утепляли на столько, насколько все заботливые родители кутают зимой своих маленьких детей: надевали пару слоёв кофт, штанишки, затем детскую шубку, мягкую мохнатую шапку и, вдобавок, ко всему укрывали одеялом — одним словом, я была больше похожа на большой комочек меха с глазами, чем на ребёнка.

— Так вы и поехали. Идёт дед по Первомайской, думает о своём, чём-то очень важном, а позади себя везёт саночки. Ты была девочкой тихой, сидишь себе спокойно, смотришь по сторонам, — рассказывала мне мама. — У деда было много друзей, знакомых… Со всеми останавливался поздороваться, поговорить… Или встретит, к примеру, Сан Саныча Одинцова на площади, да как зайдёт у них спор о жизненных принципах, и вот стоят доказывают друг другу свою правоту… Так и в тот день, когда он взял тебя с собой на прогулку, идёт по Ленинской, думает о своём. И вдруг кто-то из знакомых встречает его и говорит: — Мол, что это ты Анатолий Васильевич, санки пустые везёшь? Обернулся дед, и в самом деле, санки-то пусты! Внучку потерял!

А внучка в это время, то есть я, будучи заботливо завёрнутой в шубу, лежала себе преспокойненько в сугробе и думала о своём, чём-то очень важным, детском. Так и лежала, не пискнув, пока дед, взмокший от того, что бежал, не помня себя, не забрал меня из сугроба на Первомайской, куда я вывалилась, шубой наперевес, в первые же 5 минут прогулки.

Да, с дедой (так мы, внуки, называли его) нам скучать не приходилось. То истории смешные начнёт рассказывать, то сказку разыгрывать, а если случай подвернётся, то и медведя из глины поможет вылепить. Помню, притащила я этого глиняного медведя домой, и сырого на полку поставила. Мама его, конечно же, выкинула в этот же день. Зря она, что ли убиралась? Жаль, сейчас не достанет она его с дальней полки… Ведь деда уже давно нет с нами, и от него мне остались только счастливые детские воспоминания, да старый, ещё из маминого детства, плюшевый медведь, которого я, будучи 11-летним ребёнком, ревностно забрала себе, сразу после похорон.

Вместе с дедой болезненно ушло и ощущение детства. Он больше не провожал нас с маленьким братом на остановку, не покупал на 10 рублей в вокзальном киоске круглое печенье. Больше не рассказывал мне про редкие радости своего военного детства, чтобы отвлечь меня от утомительного ожидания автобуса.

Теперь я езжу на автобусе крайне редко. И всё же, то ли я сама себя внушаю эту мысль, то ли это счастливое совпадение, но иногда из автобусного окна я вижу силуэт деды, идущего по тротуару. Как всегда, в клетчатой рубашке, походкой, напоминающей сказочного медведя, он идёт, поправляя толстенную оправу очков, и думает о чём-то своём, очень важном. Наверное, он пошёл на прогулку, ведь есть у него такая привычка…

Многие уважаемые люди нашего города знали нашего деда, Анатолия Васильевича Вострилова, как поэта, журналиста, друга. Мне хочется сказать спасибо всем тем, кто помнит и чтит его память и сегодня, в День его рождения.

Поэту

Как хорошо быть внучкою поэта!
О дедушке твоём все говорят:
Он был большим умом, но не гордился этим
Любому собеседнику был рад.

В его стихах живут простые люди,
Быт деревень, не сломленных войной.
В стихах живёт отец, и живо будет
Давыдово — село, и край родимый твой…

Мне ж комната его казалась кабинетом:
Здесь книги в стеллажах, и карта на стене,
А в тумбе над столом, что под большим секретом,
Хранились папки, записи…ну, и конфеты — мне.

Ведь для меня поэт был просто дедой,
Среди академических томов
Хранил он сказки про лесных медведей,
Про теремок и русских чудаков.

Ребёнком выросшим мне деда мой казался:
Ведь на последние затёртые рубли
Мы брали две «Забавы» в синих банках
И прямиком на Крупскую, на барабаны шли.

Затихли барабаны давним летом…
Теперь я вижу деда лишь во снах.
Но я осталась внучкою поэта,
Хоть кабинет его теперь на небесах.

Как хорошо быть внучкою поэта!
Как ты на мир вокруг себя смотрю…
Но лишь за то, что для меня ты просто деда
Я Бога каждый день благодарю.

Мария Синева, внучка поэта,
в день рождения моего деда Анатолия Васильевича Вострилова.